Ayer pensaba, cuanta poesía hay en vos...con sinceridad te lo digo.
Sos mi libro de poesía predilecto, privado.
Te sentaste a mi lado en la hamaca del jardín y recordé a Benedetti :"porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero porque tu boca es sangre y tienes frío tengo que amarte".
Recuerdo poesías cuando te recuerdo...imposible no hacerlo.
Cuando te veo a lo lejos, bañada de verano, caminando descalza, recito a Neruda sin quererlo:"Te recuerdo como eras en el último otoño. Eras la boina gris y el corazón en calma. En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo. Y las hojas caían en el agua de tu alma".
Volviste de pasear y me acorde de Julia de Burgos en su viaje alado:"Hoy me acerco a tu alma con las manos amarillas de pájaros.La mirada corriendo por el cielo,y una leve llovizna entre mis labios".

Nervo,Cortazar, Alfonsina, Bécquer...están todos vivos en tu pecho.